DEITADO

Deitado num campo ao fim da tarde,

revelo que a perfeição nunca me habitou.

Pensei viver os instantes, sem tinta,

sorrir como fui, antes da descida e

dançar ao luar nas chuvas abstratas.

O colorido pra mim agora é cinza.

Ao final, torno-me mais sério, desfeito,

Não me encontro mais, perdido.

Fui ilusão, cada instante um engano,

Narrado pelas minhas poesias mentirosas.

Distante, no passado vejo-me desenganado.

Recordo sonhos que se perderam,

Onde o nascer do sol desvaneceu,

Caminhava bem, iludido.

Agora corro pelo campo 

Tropeço nas minhas falhas

E sempre choro inconsciente, lágrimas silentes.

Embriagado para ocultar infelicidade,

Mas é hora de cessar, pois estou perecendo.

E perdido, sem me reconhecer.

Wlielton Martins